El Giocondo, en el suelo, muerto, y la Marquesa y José Luis se miraban, irreales, asustados, y en el aire tirante, de pronto, la malicia, la complicidad, el entendimiento, de nuevo, tras un minuto de hielo, la sonrisa cínica y resignada de él, la sonrisa vaga y brutal de ella, y leugo la risa ya, la carcajada común, recíproca, nerviosa, enferma, rebotando de uno a otro, la convulsión de mala simpatía, de nocturno compadrazgo, de alegría sin remedio, homicida alegría, sobre el cuerpo, tendido allá abajo, en el suelo, sobre el cuerpo del muerto.
Hoy a muerto Francisco Umbral (Francisco Pérez Martínez) , escritor y periodista. Probablemente la mejor pluma nacional de la última mitad del siglo XX. Si prosa directa y elaborada mezcla sutil de Zola y Azorín con toques del simbolismo más bohemio lo convierten en uno de esos autores que cuando se estudie historia de la literatura abra que estudiar aparte.
El Giocondo, L'enfant terrible de derechas , que se declaraba un poco rojo, y que un día descubrió la dulzura de las ninfas y despertó. Vivió deprisa cuando el país ando lento y mantuvo el ritmo cuanto pudo. Confesaba haber probado todas las drogas, incluso probo la viagra para escribir un articulo.
Ha sido uno de los escritores mas importantes para mi y el autor de los únicos recortes de periódico que adornaban mi primer cuaderno de escritura: ahora ahumado en las llamas del amor donde se conservará en mejor estado.
Para acabar una frase interesante, dijo una vez Don Francisco que una imagen valía más que mil palabras si esa era una imagen de Baudelaire así que:
CXXIII - La Mort des Artistes
Combien faut-il de fois secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne caricature?
Pour piquer dans le but, de mystique nature,
Combien, ô mon carquois, perdre de javelots?
C'est que la Mort, planant comme un soleil nouveau,
Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau!
Hoy a muerto Francisco Umbral (Francisco Pérez Martínez) , escritor y periodista. Probablemente la mejor pluma nacional de la última mitad del siglo XX. Si prosa directa y elaborada mezcla sutil de Zola y Azorín con toques del simbolismo más bohemio lo convierten en uno de esos autores que cuando se estudie historia de la literatura abra que estudiar aparte.
El Giocondo, L'enfant terrible de derechas , que se declaraba un poco rojo, y que un día descubrió la dulzura de las ninfas y despertó. Vivió deprisa cuando el país ando lento y mantuvo el ritmo cuanto pudo. Confesaba haber probado todas las drogas, incluso probo la viagra para escribir un articulo.
Ha sido uno de los escritores mas importantes para mi y el autor de los únicos recortes de periódico que adornaban mi primer cuaderno de escritura: ahora ahumado en las llamas del amor donde se conservará en mejor estado.
Para acabar una frase interesante, dijo una vez Don Francisco que una imagen valía más que mil palabras si esa era una imagen de Baudelaire así que:
CXXIII - La Mort des Artistes
Combien faut-il de fois secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne caricature?
Pour piquer dans le but, de mystique nature,
Combien, ô mon carquois, perdre de javelots?
Nous userons notre âme en de subtils complots,
Et nous démolirons mainte lourde armature,
Avant de contempler la grande Créature
Dont l'infernal désir nous remplit de sanglots!
Il en est qui jamais n'ont connu leur Idole,
Et ces sculpteurs damnés et marqués d'un affront,
Qui vont se martelant la poitrine et le front,
C'est que la Mort, planant comme un soleil nouveau,
Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau!
1 comentario:
Es curioso como la muerte de un ilustre e histórico escritor (hablo desde el desconocimiento de sus obras al 100 %) ha sido relegado a un segundo plano por la del joven futbolista Puerta en todos los canales de Televisión.
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